Приказки за размисъл
ТЪРСАЧЪТ
Един ден търсачът почувствал, че трябва да отиде в град Каммир. Беше се научил да обръща строго внимание на тези усещания, идващи от непознато за него място, затова остави всичко и тръгна, а след два дни ходене по прашните пътища видя Каммир в далечината и малко преди да стигне до града, един хълм вдясно от пътя привлече вниманието му. Беше покрито с прекрасен зелен килим, с много дървета, птици и прекрасни цветя; беше изцяло заобиколено от нещо като малка дървена ограда, с бронзова порта, която го приканваше да влезе… Изведнъж той почувства, че забравя селото и се поддаде на изкушението да си почине за миг на това място. Търсачът премина през портата и започна да се разхожда бавно сред белите камъни, които бяха разпределени на случаен принцип сред дърветата, оставяйки очите си да почиват като пеперуди върху всеки детайл от този многоцветен рай, очите му бяха на търсач и може би затова откри на един от камъните надпис:
„Абдул Тарег, живял 8 години, 6 месеца, 2 седмици и 3 дни“.
Той беше малко шокиран, когато разбра, че този камък не е просто камък, а надгробна плоча. Беше му жал при мисълта, че там е погребано толкова малко дете. Като се огледа, мъжът забеляза, че на съседния камък също има надпис. Той отиде да го прочете и той гласеше:
„Ямир Калиб, живял 5 години, 8 месеца и 3 седмици“.
Търсачът беше ужасно шокиран. Това красиво място беше гробище и всеки камък беше гроб. Той започна да чете надгробните плочи една по една. Всички те имаха подобни надписи: име и точна продължителност на живота на мъртвите. Но това, което наистина го накара да изтръпне, беше да види, че този, който е живял най-дълго, е едва на 11 години? Обхванат от ужасна скръб, той седна и започна да плаче. Пазачът на гробището минавал наблизо и се приближил до него; гледал го известно време мълчаливо как плаче, а после го попитал дали плаче за някой роднина.
– Не, нямам роднини – каза търсачът. Какво става с този град? Какво ужасно нещо има в този град? какво е ужасното проклятие върху тези хора, което ги е принудило да построят детско гробище?
Старецът се усмихна и каза:
– Можете да се успокоите, няма такова проклятие….. Просто тук имаме стар обичай. Ще ви разкажа за него:
„Когато един младеж навърши петнайсет години, родителите му дават тетрадка като тази, която имам тук, окачена на врата ми. И оттогава нататък традицията е всеки път, когато човек се наслаждава силно на нещо, да отваря тетрадката и да пише в нея: отляво – какво му е харесало… отдясно – колко дълго е продължило удоволствието“.
Например:
„Той срещна приятелката си и се влюби в нея. Колко време продължи тази огромна страст и удоволствието от срещата с нея? Удоволствието да я опознаеш? Една седмица? Две? Три седмици и половина?…
А после… емоцията от първата целувка, прекрасното удоволствие от първата целувка, колко време продължи тази емоция – минута и половина, два дни, седмица?
А бременността или раждането на първото дете…?
И сватбата на приятели…? и най-желаното пътуване…?
А срещата с брата, който се връща от далечна страна?
Колко време е необходимо, за да се насладите на тези ситуации…? Часове? дни? … И така… записваме в тетрадката всеки момент, на който се наслаждаваме… Всеки миг…
Когато някой умре, имаме обичай да отворим тетрадката му и да съберем времето, което е изживял, за да го запишем на гроба им… Защото за нас това е единственото истинско изживяно време“! ( Kabaláh)
СЛОНЪТ ВЪВ ВЕРИГИ
– Не мога – казах аз, – не мога!
-Сигурен ли си? -попита дебелакът.
-Да, какво повече бих искал освен да мога да седна пред нея и да й кажа какво чувствам… но знам, че не мога.
Дебелият мъж седна като Буда в онези ужасни сини кресла, усмихна се, погледна ме в очите и снижавайки глас (нещо, което правеше всеки път, когато искаше да бъде изслушан внимателно), каза:
– Ще ми позволиш ли да ти кажа нещо?
А мълчанието ми беше достатъчен отговор. Хорхе започна да ми разказва:
„Когато бях малък, обичах цирковете, а най-много ми харесваха животните в тях. Както аз, така и други, за които по-късно разбах, бях привлечен от слона. По време на представлението огромният животно демонстрира теглото, размерите и огромната си сила… но след представлението и известно време преди да се върне на сцената, слонът се държеше само с верига, която приковаваше единия му крак към малък кол забит в земята. Колът обаче беше само едно малко парче дърво, забито само на няколко сантиметра в земята. И въпреки че веригата беше дебела и здрава, ми се струваше очевидно, че това животно, способно да изкорени дърво със собствената си сила, можеше лесно да издърпа кола и да избяга. Загадката е очевидна: какво го задържа тогава, защо не избяга? Когато бях на пет-шест години, все още вярвах в мъдростта на великите. Попитах някой учител, родител или леля за тайната на слона. Един от тях ми обясни, че слонът не е избягал, защото е бил обучен. След това зададох очевидния въпрос: „Ако е обучен, защо е прикован?“ Не си спомням да съм получил някакъв смислен отговор. В крайна сметка забравих за загадката на слона и си спомних за нея едва когато срещнах други, които също си бяха задавали същия въпрос. Преди няколко години открих, че за мой късмет някой е бил достатъчно мъдър, за да намери отговора: цирковият слон не бяга, защото е вързан за подобен кол, откакто е бил много, много малък. Затворих очи и си представих малкото новородено бебе-слонче, завързано за коловете. Сигурна съм, че в този момент то се е бутало, дърпало и потило, за да се освободи. И въпреки всичките си усилия, той не можа да го направи. Колът със сигурност беше твърде силен за него. Залогът със сигурност беше твърде силен за него. Мога да се закълна, че заспа изтощен и че на следващия ден опита отново, както и другият и този след него. Докато един ден, ужасен ден в историята му, животното не приело безсилието си и се примирило със съдбата си. Този огромен и мощен слон, който виждаме в цирка, не успява да избяга, защото вярва – беднякът – че не може да избяга. Той има запис и спомен за своето безсилие, за безсилието, което изпитва малко след раждането си. И най-лошото е, че той никога повече не е поставял под сериозно съмнение този рекорд. Никога… никога… не се е опитвал да изпробва силата си отново…“
– И така е, Демиан. Всички ние сме като онзи слон в цирка: вървим през света, вързани за стотици колове, които отнемат свободата ни. Живеем, вярвайки, че много неща „не можем да направим“, просто защото някога, преди, когато сме били малки, някога сме опитали и не сме могли. Тогава сме направили това, което „не можем да направим“. Затова направихме това, което и слонът: запечатахме го в паметта си: НЕ МОГА… НЕ МОГА И НИКОГА НЯМА ДА МОГА. Израснахме, носейки това послание, което си наложихме, и никога повече не опитахме. Най-много от време на време да усещаме оковите, да дрънчим с веригите или да поглеждаме отстрани към кокала и да потвърждаваме клеймото: НЕ МОГА И НИКОГА НЕ МОГА! Хорхе направи дълга пауза, после се приближи, седна на пода пред мен и продължи: Ето какво се случва с теб, Демиан, живееш обусловено от спомена, че друг Демиан, който вече не е, не е могъл. Единственият начин да разбереш това е да опиташ отново, като вложите цялото си сърце в опита. ЦЯЛОТО СИ СЪРЦЕ! (Х. Букай)
